El arte de la vida (anónimo)



Vientos, agua, cielo, tierra,
y la fuerza de este fuego.
Lluvia, trueno, mar sin dueño,
y el misterio a cada paso.
Alquimia emocional hundiendo las raíces
tirando viejos trajes que ya no sirven más.
Ruido, risa repetida,
marcas que trazó la vida.
Nuevos brotes que germinan,
luz que imanta y no encandila.
El arte es nuestra vida que cura las heridas,
que muere si está preso y no puede volar.
Blanco y negro, nieve oscura.
Vida y muerte lindan la locura,
robo en la decencia mis prolijas ataduras.
Dios-demonio, ego absurdo,
arco y flecha, centro absoluto,
desandando sendas que me llevan a otros mundos.
Mapa físico infinito, civilización enferma.
Todo fluye y evoluye.
La naturaleza enseña que el orden ha mutado
y el yeso se ha quebrado,
la fuerza del consenso no siempre es la verdad.
Con mi cuerda en sintonía, afinando en sol y esferas.
Voy limando las espinas, de nada me defendían.
El arte es medicina que cura las heridas,
que muere si está preso y no puede volar.
Cuántos fraudes te jugaste
y montañas levantabas, sin cimientos
pura cáscara sin nada.
Mente, cuerpo, carne y alma,
el presente hoy es el futuro
desandando sendas, descubriendo un viejo mundo.
El arte es medicina que cura las heridas,
que muere si está preso y no puede volar.